44514---08:47, 14.09.20, читая Роберта Фроста.
А птицы всё порхают и поют.
Они уже совсем привыкли к миру.
А мне тяжёл его… уют.
Душ несвободных. Значит - сирых.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.