Услышан был, любим,
но не был понят.
И не распяли, Потому не поднят
на щит.
Те, считанные, помнят
как звучит
мой голос,
наводнивший тишину
пустых пространств
пугающим, их, смыслом.
На площадях, и вдоль дорог повисли,
как чьи - то дети брошенные, мысли.
Пришли - исчезли,
следы оставив...
На месте фейерверков -
вспышки зарев.
Зареванные окна...
В них - глазами,
бойницами,
прикованные к жизни души,..
Зане,
такая роль у них, на переправе.
Что, если я не прав ?
И берег правый,
всего лишь отражение волны
из моих слов,
упершихся в бумагу ?
...в бессилье ветер бьется о стекло.
И сам себя
я подвожу к оврагу...
Зачем?
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2020
Свидетельство о публикации №120091305997
Свидетельство о публикации №120091305997
Рецензии