Не утихает мой духовный штиль,
Он замер в самой острой фазе,
И не достанет самый острый шпиль,
Ни скальпель, как аналог яда в фразе.
Я по развалинам воздушных городов,
Что выстроил за нас обоих,
Уж год хожу, боясь остаться без оков,
Лишь осознанием себя расстроив.
Стремлюсь вперёд, а ноги месят глину,
Хочу забыть, а помню словно все вчера,
Терпения нет распутать паутину,
И рвать нельзя, в бой перейдет игра.
От масок, что меняю на лету,
Лицо устало, будем отдыхать,
Пусть слабый я себе не по нутру,
Не принято у нас больных стрелять.
Глубинное
© Copyright: Александр Кощук, 2020
Свидетельство о публикации №120091305597
Свидетельство о публикации №120091305597
Рецензии
