Ко мне стихи приходят сами 19. 07. 07

О муках творчества поэты говорят,
О трудном мастерстве стихосложенья,
О том, как по ночам они не спят,
Шлифуя каждое стихотворенье.
Я уважаю их нелёгкий труд,
Искусство дивное создания шедевров,
Умение, перелопатив пуд
Руды словесной, выбрать слово верное…
Я не умею так. Мне это не дано.
Мои стихи ко мне приходят сами
Когда хотят, а я уже давно
Даже не пробую жонглировать словами.
Наверное, не я пишу стихи.
Я размышляю, радуюсь, страдаю,
Живу как все, порой не понимаю
Уроки жизни. Очень не легки
Они бывают часто. В лес сбегаю,
Быть может, даже от самой себя,
Решения проблем не находя.
В лесу я что-то будто обретаю…
Иду я, не спеша по узенькой тропе.
Сомкнулись надо мной орешник и осины.
А елей и берёз высокие вершины
Маячат где-то вдалеке.
Дубы встречаются, густая поросль клёнов,
Поляночка лесной травы зелёной…
И вот в руках вдруг карандаш с блокнотом,
Слова скользят, словно глаза по нотам –
Чтоб не забыть, скорее записать.
И можно дальше медленно шагать,
Малинку-ягодку сорвать и съесть
И даже где-то на пенёчек сесть
И что-то снова быстро записать.
Вот так часами я могу гулять,
Вслух разговаривать с берёзою знакомой
И, муравьиную перешагнув дорожку,
Полюбоваться, как трудяги-крошки
Бегут с тяжёлою поклажей к дому…
Я никогда наверно не пойму,
Как у меня всё это получается.
Такое лишь в лесу со мной случается –
Ну, очень-очень редко и в воде,
Когда я плаваю в пруду или в реке.
Я никогда заранее не знаю,
О чём стихи в лесу я повстречаю.
Стихи ко мне всегда приходят сами
И говорят со мною голосами
Деревьев, трав, плывущих облаков,
Дождей, снежинок, озорных ветров.