Всё выросло, и, уходя за угол,
Мы не меняем больше ничего,
И пустота затянется на узел,
Привычки отомрут скорей всего.
Зелёный лес осыпется на осень,
Как дождь надежд, не сбывшихся к зиме.
Идя по бесконечной цифре восемь,
В тетрадку пишем, прочее в уме.
Не надо с дневником сверять оценки,
Годовики листать, жизневики.
И вешать объявление на стенке:
Я потерял свои черновики!
Найдёте если — цифры — позвоните,
Я знаю, что поправить добела.
А впрочем, как сумеете живите,
Ничто не изменяя до угла
Черновики
© Copyright: Борис Фабрикант, 2020
Свидетельство о публикации №120091302371
Свидетельство о публикации №120091302371
Рецензии
Черновиков мы листья не жалеем .
они бинты отпавшие от ран ,
теперь мы тело новое лелеем ,
и можем снова мчаться по делам.
Спасибо за раздумия ,после вас хочется писать стихи.
Александр Бережный 02.10.2020 20:58 • Заявить о нарушении
они бинты отпавшие от ран ,
теперь мы тело новое лелеем ,
и можем снова мчаться по делам.
Спасибо за раздумия ,после вас хочется писать стихи.
Александр Бережный 02.10.2020 20:58 • Заявить о нарушении