Играет музыка мятежная.
Мне станцевать бы — тело сковано.
Опять пришла тоска, по-прежнему
Вся до костей отполирована.
Стучится в дверь мою открытую.
Она, с ухода её крайнего,
Не закрывалась. Я не вытурю
Такую гостью — не с кем сравнивать.
Сидим, как встарь — скопились новости.
Мы говорим [лет сто не виделись]
О жизни, времени, их скорости,
О том, что всё идёт к погибели.
Хватает пороху пока ещё —
Огонь строптив, проблема вызволить,
Поскольку нет среди мелькающих
Души похожей даже издали.
А взять чужое — век должницей быть,
Оставить сон в подарок совести,
Стать жертвой самоинквизиции,
Не прорастить в себе толковости.
Уметь играть бы — не для сцены я.
Уметь подстроиться б — не кроткая.
Но тают дни, года бесценные.
И жизнь, как песенка, короткая.
Философия гостьи
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120091200730
Свидетельство о публикации №120091200730
Рецензии