Первого типа

Порхала отличницей, умницей, милой картинкой,
Прекрасной, весёлой пятнадцатилетней смешинкой.
Цветочек. Былиночка счастья. Но я не об этом.
Инфекция. Вирус. А после слегла с диабетом.

Худая, разбитая девочка. Горе и горе.
И что ей, что в области тысячи схожих историй?
Любая картина давалась, любая задачка...
А нынче? А нынче - куда она с этой болячкой?!

Успела на грани житья похотеть хоть немножко
Встречаться с классическим парнем, хотела в художку.
Не скажет ни Бог, отстранившись, не скажут и люди:
Едва ли вообще что-нибудь и когда-нибудь будет?

Обмылочки счастья отыщутся в глупом кармане.
Проносятся запахи вовсе не бывших свиданий.
Виднеются пальмы и дни пасторалей Гогена.
Распишут ей, что перорально, а что внутривенно.

Роскошный бутон на глазах превращается в лажу.
Ей скажут, конечно, ей, походя, искренне скажут
Разбухшие люди с немалым окладом в кармане,
Что, мол, Провидение как-нибудь всё устаканит.

Дай Бог Провидению! Но, как посмотришь, при встрече
Спешит Провидение чаще губить да калечить.
И мир этот броский, как сложно устроенный бубен,
Красив по структуре, но по состоянью - безумен.