не сдалось мне ваше море

не сдалось мне ваше море.
что такого в оном? то ли
дело дома: комната, балкон,
под защитой стекла и крон.

правда, скажите, что нашли вы в море,
чем прельщает соитие тьмы и соли?
та же соль, что на ранах в рутине:
от пауков не прячутся в паутине.

куда проще, как раз в обратном
убеждая, себе повторить стократно,
что отмоетесь, прыгнув в омут,
что неврозы за вас утонут.

море - пристанище одиночек,
текст, лишившийся даже точек.
море, как космос, льется века
объектом, красивым издалека.

лучше съезжу куда-нибудь на Арбат,
в лавке табачной позволю себе Carat.
с людьми порою приятно. очень.
иначе б не было этих строчек.

оставил в покое воду, песок, полипы,
голос волн (то звенящий, то сиплый).
отдыхаю без фильмов и варьете,
моря заменяя глубинами декольте.

"платье задрав", знаете сразу сами,
какие дивы реальны, какие, снами
оставшись, дразнят напропалую
картиной несбыточных поцелуев.

и не помогут это решить курорты,
разве что море наполнится из аорты.
в каждом месте пространства нем
нерешенностью собственных теорем.

при желании море найду повсюду:
где еще не был, где когда-нибудь буду,
в улыбке от подаренных мною роз,
затухающем отблеске губ ее и волос.

в общем и целом, похоже, что море -
одеяло иллюзий, приносимое горем.
вероятно, таковое еще не вполне узнал:
незаметен для горя, покуда я глуп и мал.