Тонкости

Твои локоны колышет бриз по осени.
 Мои рифмы в стихах обычно не те, что в песнях.
Раньше я был не самым хорошим.
 Да и тебя не было, и местами – проще...
Но это совсем не значит, что лучше.
 Пролетел всю страну, исколесил и – дальше.

Я помню моменты такие, что на раз не расскажешь.
 Доверяю почти никому, но это не важно.
Есть единицы в обойме, что вывезут точно,
 эти лица, что я...с элементами общего.
Опыт в семье, видимо, через одного.
 Про большее могу сказать - ничего.

Полосы жизни в шахматных порядках.
 То деньги на ветер, то в эконом-рамках.
Читаешь Францию в старых лицах.
 А у меня и не хуже писались страницы.
Голливуд бы сбежал с режиссёрского стула.
 Часть стихов, что наружу - времени капсула.

Вырастаешь в понимании, детали ясны.
 Если течение - время, я направляю пески.
Говоришь, можно вывезти из родных мест.
 Родные места из меня не вывезти. Как есть.
На злого смотрят, как на нечисть Сибирскую,
 когда спокоен из семьи интеллигентного списка.

Предлагаешь выпить вина, я на кофе подсел...
 Обижаешься так, словно я что-то превысил.
Голос присел после будней переходных.
 Не бесит лишь гладь морская берегов холодных.
Маяковский разворован как Эрмитаж.
 И мне вечно печально за мир продажный.

Твои локоны колышет осенний манящий бриз.
 Знаешь, не всё раскидано в картах: сюжеты, сюрпризы.
Никто не знает таких как я. Я и сам не знаю.
 Люблю беспощадно, в красках умножая огонь – сплываю.
Видишь моменты, там где вьётся тонкая нить?
 Буду лучшим из всех на планете. Сложно остановить.

Зачем я вообще пишу? Иногда заиграет – и всё.
 Ещё накипевшее тонной, погода и осень.
Острова и бетонный мост, колоны и арки.
 Дарю настроение шквалом, порчу его также ярко.
Верил бы в чудеса – ушёл бы в дебри конфессий.
 Нашёл выход, дальше, помимо своей профессии.

Я трачу время на поиск возможностей.
 Ты тратишь нервы на то, чтобы прожить тонкости.
Я живу, ленту смотрю, где-то в будущем...
 Передвигаясь в моментах потока вперёд идущего.
Чувства мотает из степи в степь...
 Важна лишь только музыка. И кто это будет терпеть...

Хотя, всякое может быть...
 Смотри, как линии судеб сложат быт,
стремление перерастёт через всё.
 Совладав с собой, превращу в вещи тонну слов.
Всё, что в мысли сбежит – как в море я.
 Всё, что в чистых листах – позже история.

10/IX 2020