Сентябрь. Двенадцатое. Дождь.
Несладкий кофе стынет в кружке.
На смятой чувствами подушке
ютятся сны... Чего ты ждёшь?
Не будет так, как раньше. Нет.
Листва упрямо мокнет в жёлтом.
Закрыв глаза холодным шёлком
желаний, осень ждёт ответ...
А я молчу. Не знаю. В такт
сердечной грусти вторят капли.
Сентябрь. Двенадцатое. Вряд ли
умолкнут мысли... просто так.
Просто так...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2020
Свидетельство о публикации №120091203898
Свидетельство о публикации №120091203898
Рецензии