Пылит дорога, время мчится,
По ней во все концы земли.
Вот нет не где ему здесь притулиться,
Притормозит лишь где кресты.
Стоят все в кучу вот собрались,
Возле посёлков, деревень и городков.
Как бы вот что ли заплутались,
Отбившись от своих дворов.
Притормозит подымет шляпу,
Вздохнет тихонько в стороне.
И бросив скорб свой на телегу,
Растает тихо в вдалеке.
А жизнь она одна томится,
В той суете бегущих дней.
И ей здесь негде приземлиться,
Чтоб стать красивей и добрей.
Её лохматят наши будни,
Стреножит боль, разврат страстей.
И разрывают вот на бредни,
Тех не обдуманных идей.
Вот и резвится плесень ада,
На нашей поверхности красоты.
Что была нам, как ограда,
Чтобы от мерзости спасти.
Пылит дорога
© Copyright: Александр Мурманский, 2020
Свидетельство о публикации №120091202101
Свидетельство о публикации №120091202101
Рецензии