На границе парка, у " солдата",
Где я вечерами был порой,
Выбито так коротко и внятно:
"Возвращайтесь, мальчики, домой."
Я сказал бы, что о ней не думал,
Но увы, тогда бы я соврал.
Все-таки, как это было трудно -
Наковать мечей, да из орал.
Как ночами загорались свечи,
Как печален был их почтальон,
Как на мостовых их ждали встречи,
А на кухне - мама и бульон.
Про отцов, что утром уходили,
Вместе с первым криком петуха.
И запоминали со всей силой,
Как цветёт под окнами ольха
Слали письма, и как можно чаще,
Чтоб родные спали по ночам.
В письмах все, как это было раньше:
Суета, работа, шум и гам.
Не сыграли золотую свадьбу.
Кто-то расписался, и ушёл.
С кем-то не играют больше братья.
Где-то сад нехоженый зацвёл.
Это слово выбивала матерь,
То - невеста, ставшая вдовой.
Сестры, братья, дедушка и прадед...
"Возвращайтесь, мальчики, домой".
Возвращайтесь, мальчики, домой...
© Copyright: Дени Нателашвили, 2020
Свидетельство о публикации №120091108472
Свидетельство о публикации №120091108472
Рецензии