Смерть приходит, стучится, толкает двери.
Дальше смотрит на мёртвого как оценщик:
- У меня таких, как ты, - миллионы. Веришь?
И любой из вас будет стоить дешевле цента.
Смерть садится, сутулясь, вздыхает громко.
Не волнуют её политики или больные дети:
- Знаешь, с такой работой я бы хотела в отпуск,
Но снова пахать как проклятой этим летом.
Смерть достаёт винил, крутит свою пластинку.
Ей пофиг на стили, тренды или любую моду:
- Будешь кофе? Я пью только растворимый.
Во-первых, куда быстрее. А во-вторых, горько.
Смерть достаёт билет, быстро сверяет дату,
Губы искусно кривит в очень простой улыбке:
- Я не хожу с косой, только билет в плацкарты.
Какая разница, что нам делать, если уже не выйти?
Смерть приходит, стучится, толкает двери
© Copyright: Лариса Бондарь, 2020
Свидетельство о публикации №120091107119
Свидетельство о публикации №120091107119
Рецензии
