Двадцатый год, как век двадцатый
Зачем-то поднял револьвер.
И в дуло смотрит вороватый,
Уже уволенный премьер.
Порядок где-то наводили
Шиес, Москва и Англетер,
А на роскошной Пикадилли,
Балета нет, и пуст партер.
Колонны вирусной гряды,
Заполнят мир, и мы одни
Короны скинем в эти дни.
Пусть разомкнуть свои ряды.
Кричат и требуют суды.
Их нерв и тонок и силен.
И полыхает сто знамен,
И вновь на баррикады
Народ выходит тут и там,
Проклятый кризис и расходы,
Да ветра переменный вал.
Поднял уснувшие народы.
Хоть вороненные стволы,
Готовы изрыгать огонь,
Но люди, право не волы,
И никого из них не тронь.
Тяжелый год, он високосный
И мир хрипит и семенит,
Туда, где будет кто-то новый,
Еще не ведомый пиит.
Что будет там, за поворотом?
Не знаем с древности времен,
Лишь осторожность крови с потом,
Итог всех дедовских племен.
Двадцатый год
© Copyright: Максим Шварц, 2020
Свидетельство о публикации №120091104851
Свидетельство о публикации №120091104851
Рецензии