Вваливаясь из кухни в комнату комом боли,
Блокадой дел обрушив планов поле,
Сержусь в себя на собственный каприз.
Доколе? Так долго тело не болит!
Я им стеснённый, всё переживаю.
На месте кожа, не блестят виски,
А немощность уже стоит у края
Моей надгробовой доски.
Один вопрос меня интересует,
По чьем вине я здесь сейчас ворчу?
Меня никто не проклял, зла не занял,
Но тело еле с силой волочу.
Когда себя случайно перетрудишь,
Ты знаешь кто вина твоей тоски.
Сейчас я даже смутно представляю
По чьей вине мне боли так близки.
Возможно знак мне спущен для ответа
На тот вопрос, что сердцем не прощен.
По форме проще он советского декрета,
А в содержании ногу сломит черт.
Так кто решит теперь мою проблему?
Ей поделиться, примут за просчет.
Такую слабость не приемлют в тему
Дневных рассказов про столбы аорт.
Болезнь
© Copyright: Марк Пост, 2020
Свидетельство о публикации №120091104207
Свидетельство о публикации №120091104207
Рецензии