Джульетта, Эсмеральда, Маня

Я не хочу писать стихи...
- И не пиши, сказал приятель.
Они в тебе не проросли.
- А знаешь что, иди ты на хер!

«Они в тебе не проросли ...»
Не проросли, так пустят корни,
И сок Земли наполнит их
Живейшей мыслью плодотворной.

- О чём тогда напишешь ты?
Опять задал вопрос приятель.
- Ну, вот возьму,  и о любви,
Что нашей жизни знаменатель.

Которая толкает нас
На подвиг и на преступленье
И в жизнь приходит без прикрас,
И порождает в нас сомненье.

- А ты любил? Опять вопрос.
И как же на него ответить?
Махну рукой и промолчу -
Его вопрос бесчеловечен.

Конечно, не Ромео я,
И не Горбун из Notre-Dame,
Но я клянусь, она была, Джульетта,
Эсмеральда.... 
             - Маня!

- Какая разница тебе,
Как назвалась она в то время,
Когда ходил я под окном
В её любовь к себе не веря?

- Она была. И в этом всё!
Открытым текстом повторяю!
- Пиши, пиши. Да не смеши
Джульеттой с ботокса губами!

- Эх ты, а звался ещё друг.
Пошлишь, не веришь в силу чувства...
- Да верю я. Люби жену.
Пореже  вспоминай подружку.