Неспешно к закату бежит колесница
Коней златогривых за кромку земли,
А осень крадется лукавой лисицей,
Вот-вот закурлычут вдали журавли.
Слетают с платана увядшие листья,
А ветви, как руки, ждут влагу с небес.
Художник в цвет охры изящною кистью
Рисует уставший задумчивый лес.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.