Отпечаток

Знаешь, странный, кровь - разного цвета.
И на вкус, как не бредь, тоже разная.
Так случается из-за обетов...
из-за лжи... из-за тьмы...
Безобразные

представления о безразличном
нарушают баланс в обращении
социального с, вроде бы, личным,
упакованном как бы в прощение.

Невесомость души слишком тяжка
для ладоней, что только избавились
от сбежавших на спину мурашек,
где и замерли.
Страхи поправились

и теперь проникают сквозь кожу,
отравляя собой лишь врождённое,
не способное что-то умножить,
а не в вечной борьбе обретённое.

Разминаю холодные пальцы
и легко принимаю, как данное,
аккуратное имя скитальца,
увлечённого бегством и манною,

что предложены были бесплатно
за весну постоянную.
Мщение
лишь тому становилось понятным,
кто без слов был готов на прощение.

А уж чьё оно - Б-га, поэта -
это так, обречённость бессвязная...
Знаешь, странный, кровь разного цвета.
И на вкус, как не бредь, тоже разная.