Четыре стенки, тёмное окно,
Налитый чай, экрана синева.
Свисающая люстра с потолка...
Играет с телом доброе вино.
Знакомый образ тех ушедших лет.
Осенний дождь, торопящий домой,
Идущий без конца, как заводной.
Во мгле угасшей лампы след.
Пусть не в шелках, без гончей у ноги,
Не слыша треск у старого камина,
Мы проживаем вновь мгновенье мира,
Эпохи той, что нынче позади.
Ушла пора высокопарных слов,
Гиганты мысли стали лишь преданием.
Остались лишь эмоций очертания,
Как тихие огни среди глухих веков.
Молчание
© Copyright: Сергей Спутумный, 2020
Свидетельство о публикации №120090909568
Свидетельство о публикации №120090909568
Рецензии