Рука моя стихи кропала,
Я загонял патроны в ствол.
Но понял я, что жизнь пропала.
Стихи мои ложатся в стол.
Поймите бедного поэта,
Что на условность не плюёт.
Мне, люди, мало Интернета!
Мне, люди, нужен переплёт!
Я знаю всё и знаю силу
Того, с чем весь напрасен спор.
А вирши братскую могилу
Пластами кроют до сих пор.
Юдоль моя – мирская бренность,
А жить для ямы каково?
И откровений сокровенность
Я погребаю для кого?
Поэтам я и не поэтам
Твержу всё то же, как осёл.
В который раз пишу об этом,
В который раз кидаю в стол.
2020
В который раз
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120090909403
Свидетельство о публикации №120090909403
Рецензии