И всё

                Смерть стучится ко всем одинаково.

                Гораций



Как бы уйти от назойливой грусть-тоски?
Память услужливо строит монаший скит.
Прямо под сердцем уютно сложился домик.
Видно, на данность нацелен её расчёт -
типа: "опять припадёт на моё плечо,
тихо поплачет, а дальше печаль разгонит"

Может, поможет цыганка с колодой карт?
Стоп! Так нечестно! Зачем короля в рукав?
Может, червовый сегодня да пригодится...
Так что раскладывай просто на интерес.
Бог не поможет. Сегодня гуляет бес -
страх осторожно стекает по ягодицам.

Видимо, скоро в мой дом постучится смерть.
Зря не прислушалась к теме "семь раз отмерь" -
знала бы, ну хоть чуть-чуть, на порядок больше.
Кружится бес, изгаляется наглый чёрт.
Ангел затих, ну а что же ему ещё
делать, когда человеку нутро полощут?

Жизнь утекает, как выпитое вино.
Здесь попрощаться со всеми бы надо, но
странной лягушкой в кувшине сбиваю масло.
Выбраться нужно отсюда любым путём -
схватками тянет болезненный окоём.
Вспыхнуло небо и...всё. 
                Навсегда погасло.