Кто-то рисует, а я вот плету слова,
Путаю петли, спускаю на раз и два,
То ли картины, а то ли полынь-трава -
Горечь избитых фраз.
Кружево? Вряд ли, скорее суровый холст,
Грубо расписан, порой заурядно прост,
Вьется из боли и едких невольных слёз,
Тихо, не напоказ.
Кто-то из ниток, а я мастерю из слов,
Каждый узор немудрён, чёрно-бел, суров...
Душу вдоль строчек безжалостно распоров,
Лезвие отложу.
Я бы хотела (наверное) перестать,
Но, одержимые строчки летят в тетрадь,
И не поймать, не вернуть, не направить вспять
Новых стихов ажур...
Кто-то рисует...
© Copyright: Алёна Пух, 2020
Свидетельство о публикации №120090907884
Свидетельство о публикации №120090907884
Рецензии
