Приветствие

Во мне поэт то сам себя хоронит,
То редко пробуждается от сна.
На редкость слово умное проронит,
Его томит, не радует весна.

Его худые бледные запястья
Слабы для начертания письма.
Искусство не рождается от счастья,
Его сподвижут скука и зима.


Рецензии