Хуторянское

Хуторок мой. Всё пыль, да прах.
Бурьянами пророс насквозь.
Флаги мятые на столбах,
Покосившихся вкривь да вкось.

По забытым давно полям –
Ковылей многолетний мех.
Три избёнки – то тут, то там,
Сиро трубы топорщат вверх.

Спозаранку, примятый след
Оставляя в густой траве,
– Я ж один тут, – смеётся Дед.
– А невесты – вон… Целых две.

Трёпку знатную зададут.
Скажут: Что ж ты так долго шёл?
У калитки старушки. Ждут.
Принаряжены. Юбки – в пол,

Кофты с баскою –  к телу льнут.
(Пусть фасон устарел слегка).
Их по праздникам достают
Из Маруськина сундука.

За накрытым столом – рядком…
Их осталось... Раз-два… И нет…
Первый тост. И колючий ком
Долго-долго глотает Дед.

По морщинкам – дорожки слёз.
Жмёт в ладонях стакан вина:
«В сорок первом тут был колхоз.
Только жить бы… А тут война…»

И рукою махнёт: «Беда!
Ишь, развёл за столом мокрень.
День Победы – так он всегда
И веселья, и скорби день.

Что деревня. По всей стране».
И на запад взметнёт кулак:
«Я-то выжил на той войне.
Видно, Господу надо так.

Тихо тут. А в Москве  салют.
Ну, давай, веселись, народ».
И всю ночь старики поют
Про Катюшу, что парня ждет…







Спасибо Олегу Данкир за прочтение этого стихотворения.
Послушать его можно на YouTube
Активная ссылка в написанных рецензиях.