Объятия высших сил коварны

Тогда всё было понятно и предсказуемо. Никаких альтернатив, никакого отступления от давно и не нами намеченной цели. Главное, чтобы не было войны. Всеми буквами и цифрами населению неустанно напоминали, что наша великая Родина уверенно идёт предначертанным путём, не без проблем, конечно, но с песней и верой в светлое будущее. А молодёжь должна хорошо учиться, найти своё место в жизни и достойно трудиться на благо родины и мира во всём мире.

Всё правильно.

Мы люди воспитанные, с принципами: как нам скажут, так мы и думаем, куда покажут, туда и двигаемся, но не спешим, наивно прикидывая, где и как нам поудобней встроиться в эту общую определённость и предсказуемость. А уже скоро.

И вот объятия школьных стен раскрылись – летите, голуби, летите!

Нет, оказывается, не каждый может, да и не всем это надо.

Но самые смелые резво замахали крылышками, имея свою цель и надежды. Я тоже замахал, чуть приподнялся, блин, а куда лететь-то?

Вокруг столько всего интересного, как бы не прогадать!
И растерянность вдруг от такого многообразия.

А у Шурика без миражей и колебаний. Пока я прикидывал, взвешивал и сомневался, он усердно готовился и поступил в МГУ на мехмат.

Не прошло и недели, познакомился с девочкой. Она оказалась с филологического. Девочка хорошая. Не какая-нибудь шлёндра с сигаретой в зубах, тем более,  сам Шурик не курит. Девочка строгих правил из культурной московской семьи.

Я горжусь своим другом. Всё как надо у него, но…

Уже после второй краткой прогулки между высоткой математиков-технарей и стекляшкой гуманитариев, когда Шурик заговорил о новой встрече, она как-то смутилась и, осторожно подбирая слова

- Саша, - сказала вежливо, - нам будет сложно общаться, - и посмотрела на него с искренним сочувствием. – Вы даже Пастернака не читали!

- А кто это? – я спросил, прервав рассказ друга.

- Поэт такой, - вздохнул Шурик, - а я стихи не люблю.

Стихи он, действительно не любил, но девочка ему сильно понравилась.

А я после того разговора – просто ради интереса: фамилия чудная – заявляюсь в нашу районную библиотеку.

- У вас Пастернак есть?

Библиотекарь женщина средних лет посмотрела на меня как-то неопределённо.

- Как? – переспросила.

- Ну, писатель такой, поэт Пастернак. Фамилия такая.

- ...посмотрите там на букву «П»! – кивком определила направление поиска.

Я пошел вдоль стеллажей, а она мне вслед:

- Он советский или зарубежный?

А это тебе, овца, надо бы знать, про себя бурчу.

А я и сам без понятия, советский он или какой.

В зарубежных не оказалось, но я особо и не надеялся. Я вообще не надеялся его обнаружить в нашей библиотеке. Наверное, же он очень ценный, читаемый, нарасхват. Даже если и есть в библиотеке, то, скорее всего, на руках. Но надо убедиться.

Иду вдоль стеллажей – ба! – стоит. Толстый темно-синий том «Стихотворения и поэмы». Даже удивился.

Библиотекарша достала мою карточку стала оформлять.

- О! – говорит не без удивления и удовлетворения, словно получив компенсацию за свою неосведомлённость, - Вы первый её берёте.

А в подтексте – чудак вы молодой человек: берёте книжку, которая никому не нужна.
 
Уже дома я разобрался.

Книжка эта была издана в 1965 году, вскорости поступила в библиотеки, в том числе и нашу, и тихо простояла на полке в полном покое и забвении более 10 лет.

Странно.

Может, это с Шуриковой девочкой что не так?

Когда у книжки много читателей, сразу понятно – книжка интересная. А этот пастернак – даже страницы слипшиеся – никто эту книжку не только не читал, но даже и не раскрывал. Вовсе необязательный он и даже вообще ненужный нашему городку.

Или это наш городок такой замухрышка – не дорос до этих стихов?

Ну уж нет! О нём даже песенку сочинили: «Городок наш ничего, населенье таково…».
 
Вот именно, таково, что пастернаки ему совсем ни к чему.

Где истина? Уже интересно. Вот и попробуем разобраться.

Не простое оказалось чтение. Но это уже дело принципа. Не люблю  быть дурнее грамотных. Пришлось поднапрячься.

Сложности возникали из-за мало знакомых слов, но больше из-за незнакомых, не нашего обихода понятий. И наряду с этим вдруг очень близкое:

«Все наденут сегодня пальто
И заденут за поросли капель,
Но из них не заметит никто,
Что опять я ненастьями запил…».

А то вообще ну прямо про меня:
 
«Во всём мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья…».

Замечательно!

И что интересно. Вот и не зарубежный он, а все равно какой-то не очень советский. Сам по себе. Всё у него по-своему, по другому, не так и не про то, чему нас в школе учили, и к чему все давно привыкли и сразу всё понимают. Но так даже интересней. И стихи интриговали своей не сразу понятностью и нестандартными дальними смыслами.

Постепенно вчитался, увлёкся.

И вдруг:

«Он был как выпад на рапире.
Гонясь за высказанным вслед,
Он гнул свое, пиджак топыря
И пяля передки штиблет...

Из ряда многих поколений
Выходит кто-нибудь вперед.
Предвестьем льгот приходит гений
И гнетом мстит за свой уход».

Я остолбенел.

А разве так можно о Ленине?!

Огляделся. Те же стены комнатёнки… Обои цвет не изменили, потолок не рухнул, часы тикают. Ничего вроде не случилось.

Но чувствую, что-то произошло.

Эти строчки словно вонзились в меня и затеяли какую-то мельтешню во всём организме. А в ответ из самого нутра моего вдруг явственно свибрировал сигнал тревоги – чует сердце беду.

Может он запрещённый? Диссидент? Но тогда бы книжку изъяли изо всех библиотек. А может, и изъяли, а у нас забыли. Никто же не брал его, не читал. Вот он, никому ненужный и всеми забытый, остался. Я его верну, они спохватятся – ой, не доглядели! Директор библиотеки влепит выговор малограмотной библиотекарше. Книжку изымут.  И я её больше не увижу…

Э-э, нет, думаю, хрен вам, я лучше сам её изыму.

Вообще-то я книжки не ворую. Ниоткуда. Ни из библиотек, ни из магазинов, ни у знакомых. Вообще не ворую. Ничего. Мне матушка в раннем детстве такой урок преподала, что я с воровством завязал на всю оставшуюся жизнь. Речь даже не том, хорошо это или плохо. Воровать нельзя! И точка. Даже, восклицательный знак. Железное правило.

Но некоторые учёные утверждают, что у каждого правила есть исключения. Должны быть, так как они-то и подтверждают правило. Делают его особо железным.
А против науки не попрёшь.

Так вместо Пастернака в библиотеке появилась хорошая и востребованная книжка зарубежного автора Джованьоли «Спартак».

А я спокойно продолжил знакомиться с Пастернаком.

Над коммунизмом мы давно втихаря посмеивались, но великий Ленин живее всех живых! Он повсюду и навсегда: в учебниках, на плакатах, в кино, в газетах, на деньгах, на улицах и площадях… Он окаменел, обронзовел, навеки обетонирован и не подлежит переосмыслению.

А этот Пастернак совсем про другого Ленина. Просто, по-человечески и одновременно в тревожном предчувствии, где этот Ленин активный как вирус, вонзается в организм дряхлеющего государства, рушит его устои, удивляя и заражая массы верой в небывалое счастье.

Вознесённый над обыденностью взрывным потоком нового времени, он рвётся на острие всем понятной и близкой идеи в придуманное будущее, сам опасный и целеустремлённый, от которого не знаешь, чего ожидать.

Вот вам и Пастернак! К тому же ещё и тёзка, а это сближает.

Если бы только Пастернак, может, и обошлось бы...
 
Но девочка из культурной семьи подготовила моему другу список литературы для обязательного прочтения. И рядом с Пастернаком там была Цветаева.
Сборник её стихов и поэм, такой же синий однотомник, с той разницей, что востребованный и читаемый, тоже нашелся в нашей библиотеке.

Открыл я его на свою беду.

Такой атаки организм не ожидал и готов к ней не был.

Отчаянная свобода брызнула стихами со страниц этого сборника.
Свобода поверх запретов и ограничений. Всему наперекор. Без оглядки и ни на что не рассчитывая. Высочайший полёт в мировой поэзии, оказавшийся несовместимым с реальностью и даже самой жизнью.

Такую литературу мы не проходили.

Опасна она. И для юных душ, и для власти, да и вообще…

Волны гибельного восторга слишком заразны.

Я долго держал эту книжку и вернул, когда переписал в общую тетрадь то, что особенно понравилось. Первый дневник, он же медицинская карточка с первой записью истории болезни.

Цветаева стала озарением, открывшим неожиданную многомерность и колдовскую силу родного языка.

Язык  – это ведь не буквы, слова и знаки препинания.

Язык – это живое море смыслов, звуков, символов, ассоциаций, научных сведений, представлений, фантазий и надежд…

Слова – это живые существа в потоке времени и сами – поток. У них тоже свой век. Они рождаются, набирают силу, живут и ветшают, меняя смысл или превращаясь в пустую, гремящую оболочку.

«И как пчелы в улье опустелом, дурно пахнут мертвые слова».

Гумилёв тоже был в девочкином списке.

Пастернак дал понять, что я – как носитель русского языка определил себе слишком малую и легкую ношу. А Цветаева показала, что это не мы его носим, это он нас несёт. Нужно только расправить крылья и обрести свободу.

И вот здесь-то развилка.

Литература делится на живую и мертвую.

Выбирай, человек!

Я смотрю в хмурое небо.
Мем «свободен как птица» давно утратил свой гламурно-романтический флёр.
Летать гораздо труднее, чем ходить или даже бегать.
Передвигаться, отталкиваясь от твёрдой поверхности и легче, и безопасней.
А полёт – это совсем другое.

Мне не подняться.
Я наблюдаю с  крыльца своего подъезда эту высокую жизнь птиц в безбрежном пространстве над нами.

Ветер треплет их перья, его порывы так и норовят вывернуть хрупкие крылья, искажают траекторию полёта. Невидимые излучения пронизывают беззащитные тела…

Там наверху другие свои опасности и зависимости.

Объятия высших сфер коварны.

Мы об этом не думаем и тянемся вверх со своими просьбами и наивными вопросами. Беззащитные внизу на Земле, ищем поддержки у Высших сил, хотя не уверены, что Им до нас есть дело.

Вышел сосед.

- Ты чего там увидал?

- Свобода! – говорю. – Общаюсь с Всевышним.

Виктор хмыкнул и усмехнулся. Наверное, выражение моего лица показалось ему глуповато-детским.

– Пока ты там будешь общаться, - дернул взгляд в небеса, - с Богом или со Змеем Горынычем, тебя тут на земле уже 10 раз разведут и обворуют. Вот где свобода! И каждый её понимает по-своему – тащат и тащат, суки ненасытные.

Иван вышел. Поздоровались. Дружно покритиковали обнаглевшую власть за превышение полномочий – за...бали своими запретами и намордниками! Покритиковали народ за то, что эту власть слушается. Но в вопросе о свободе к взаимопониманию не пришли.

- Зачем человеку свобода? – набросился на меня Виктор. –

Он же может чего-нибудь натворить!

- Да еще и себе во вред, - добавил осторожный и рассудительный Иван.

- Вот именно! – подвёл черту Виктор. – Жесткая рука нужна, вот что!

Двое на одного – численный перевес.

Какие всё-таки бездны таятся за каждым словом!
Какими разными смыслами мы наполняем их оболочки!
И отстаиваем каждый своё представление.

Какое тут может быть единство и согласие! Возможно ли оно вообще?

Или мы как опилки школьного опыта быстро поворачиваемся и выстраиваемся согласно диктату магнита, соответственно его силовым линиям.

Наша маленькая планета вместе с нами и со всем, что на ней, мчится, крутится, вертится под пронизывающими излучениями, о которых мы мало что знаем. Под влиянием больших и малых величин, только успевай поворачиваться! Сторонясь пришельцев из далёких глубин космоса, от которых неизвестно, что можно подцепить. Да разве убережёшься!

И вот в спокойной стране с трудолюбивым народом, стране, которую мы нередко ставили в пример собственной, вдруг небывалая вспышка протеста устоявшемуся укладу выносит человеческие массы на улицы. А их президент, который, действительно, сделал много полезного для своей родины, всего за месяц из батьки превращается в тирана. Да, симптомы и раньше отмечались, но жили-то нормально!
А теперь уже все хотят по-другому. Массы инфицированы жаждой перемен.

Новое время формирует новую реальность.