На Руси век поэта не долог

На Руси век поэта недолог,
Есть у смерти оброк на талант.
И слетает как пыль, с верхних полок,
Недописанный жизни диктант.
Вот Высоцкий - поэт не из робких!
Жил "по лезвию бритвы скользя".
Потому, что не мог - "Под диктовку!"
Потому что хотел - "От себя!"
***
И врезались в опухшие пальцы,
Грани сточенных карандашей.
Что бы буквы могли превращаться,
В "Привередливых" позже "Коней".
Чтобы душу они бередили,
Аж до самой, до глубины.
Чтоб стихи никогда не остыли
И не смолк звонкий голос струны.
***
Протопил бы кто "Баньку по белому"
Что-то нынче не очень с парком.
В перепонках не те децибелы,
И не так обдаёт кипятком.
Люди меньше всё думают сердцем.
Меньше ждут чтоб Господь замечал.
Но остались ещё те кто в детстве,
Всё же, нужные книги читал!
***
Те кто в горло вгрызаться готовы,
Как Володя, за правду свою.
И под каждым подпишутся словом,
Его песни: "Я не люблю!"
Те кто друга в беде не бросая,
Успокоив и ближних любя,
Всё по-прежнему Землю толкают,
От себя..., на себя!