Стол

Он писал и читал это вслух,
Забираясь ногами на стол,
Выпуская бунтарский свой дух,
Он на риск преднамеренно шёл.
Но не понят людским был умом,
Оказался осмеян толпой,
Бесконечно жалея о том,
Он с поднятой ушёл головой.

Он писал в тишине за столом,
И стихи свои складывал в стол,
И мечтал теперь только о том,
Чтоб их кто-то другой не прочёл.
Но не мог он совсем не писать,
Свой талант был предать не готов,
Прибавлялась к тетради тетрадь,
Был он рад результату трудов.

Он поэта отстаивал честь
И в стихах свою правду искал,
И под стол, словно в детстве, залезть
Он в минуты печали мечтал.
Сдвинуть скатерть с большой бахромой,
Что укроет от вражеских глаз,
И беседовать с рваной душой,
Подло преданной в жизни не раз.

Он не пишет. Его уже нет.
Нет поэта на бренной Земле.
Его книга увидела свет
И, как прежде, лежит на столе.
Может кто-то прочтёт, и тогда
Всё труды его будут не зря.
И заплачет на небе звезда,
Благодарно свой свет нам даря.