Страстей,
под сто статей,
как богатей,
на эти тернии.
И тени лезут на плетени;
и сто идей...
И сто затей...
И пузо,
пяча, аки гузо,
медузой,
тюкаться слюдой.
Какой покой, такой-сякой;
от пуза-вуза...
Заскорузло...
И н-наки,
Ложит сын собаки,
И знаки,
Раздаёт, берут...
А чо? Оплачен должно труд...
И вовсе враки...
Буераки...
Бездарно,
Вычурно, чумно,
И топором, и топором...
Тепло и сыто;
рачито, где топор зарытый...
И твой порг...
И твой мирок...
Глас но...
© Copyright: Павел Южин, 2020
Свидетельство о публикации №120090903828
Свидетельство о публикации №120090903828
Рецензии