К Полозковой Вере

Что тут скажешь?
Не скажешь?
Конечно,
       выше всяких похвал.
Вы сами слышите,
       ждёте, ищите
                что-то
Что в сердце войдет и сразит на повал.

Кто тут не знает Веру?
Ты? Ты? Или может быть Вы?
Веру Полозкову
             с ментальностью
                неизученной глубины.

И я в который раз слушаю её стихи
в зашарпанной съёмной комнате
на восточном краю страны.
Знаю, не свидеться нам,
           не познакомиться воотчу,
                не распивать чаи.
А хочется, ох, как хочется!...

Вот также с лёгкостью как она
простыми словами передать мысли свои.
Досада, ах, какая досада и незадача:
Поглощена ею до края,
Потеряла себя,
             чуть не плача.
Её вселенная своим магнетизмом
втягивает, в себе растворяет.
Я так бы с радостью там и погибла.
Да вопли соседей, вопреки, оживляют.
Он - грубый и пьяный, орёт матом;
Ребёнок разбуженный плачет и зовёт маму.
И слышишь за шаткой дверью
Дикий воспитательный акт,
Он оскорблённый муж -
Это зрелище не для зевак.

Вера! Вера! Вера Полозкова!
Неподражаема!
Я - не готова...
Я не критик, оценщик или ценитель,
Я - банальный среднестатистический потребитель.
Как там в стихе говоришь?
Кто-то не был ведущим и стал ведомым?...
Так вот и меня выбешивает этот фишт,
Что слушая тебя - делаюсь оным.
То, что "делалось" мною - прочь, коту под хвост.
В густую, волокнистую ночь
Мой стих излишне прост.
И в этом надуманном мною с ней диалоге
Слышу ответ её простой:
        - Не создавай кумира
                даже в слоге!