Не пошло, не полетело,
ни по маслу, ни с вина.
Холодом свело всё тело,
болью затекла спина.
Стих застыл, идти не хочет,
ни в какую, по листу.
Тёмной и безлунной ночью,
взгляд упёрся в пустоту.
На листе, увы, ни строчки,
ни одной не написал.
Лишь кружочки, да цветочки
я полночи рисовал.
Взять бы ластик или бритву
и что вымазал пером,
прям под корень, под молитву,
вырубить, да топором.
В щепки я рублю бумагу,
в ночь, промозглым сентябрём.
Стёр до дыр лист-бедолагу,
но бумага (с)терпит всё.
P.S. посвящается обычному, бумажному листу...
Бумага с терпит всё
© Copyright: Алексей Думцев, 2020
Свидетельство о публикации №120090901311
Свидетельство о публикации №120090901311
Рецензии