Хоть что-то

Я кнопки день-деньской перебираю,
в клавиатуре пальцами играю
уверенно, как зрелый пианист -
Рахманинов, а может Ференц Лист.
Но где-то затерялось вдохновенье
и гений проявиться не готов,
над кнопками натужное сопенье
рождает что-то среднее из слов.

И возникает злость из результата,
так злятся в бой идущие солдаты
покинув свой спасительный окоп -
победы для или погибнуть чтоб.
Не погибай! - меня увещевают
сторонники, приятели, друзья.
Спасибо вам, но я один решаю,
что можно мне, а что уже нельзя.

Последняя, нет - крайняя охота
начнётся, и словесная пехота
сомкнув штыки отправится на бой.
Что я пишу!? Да что не так с тобой?
Где юноша, что склонен к сантиментам?
спрошу и сам отвечу за него -
Под шум, под лязг, под гулы инструментов
он вырос, нет его давным-давно.

А что-то от него хотя б осталось?
Осталось, да, чуть-чуть, немного, малость,
на самом дне истёршейся души.
Не трогай, пусть по кнопочкам стучит.
Пусть он, уже не ведающий страха
в себе откроет, что не увидать
и может быть с единственного взмаха
получится хоть что-то написать.