Происходящее наяву

Жаркие объятия маршрутки
Вот моя прогулка перед сном.
Разрываюсь я седьмые сутки
На осколки бытовых времён;
В именах растерзанных донельзя
Радость жизни, свет родных очей...
Словно бы обрёл в процессе ферзя,
Только не понять теперь зачем.

Поцелуи сказанных событий,
Пережитых сцен в кругу друзей;
Тот кто не узнал меня, простите -
Просыпается потусторонний зверь,
Шепчет что-то, словно в этом мире
Ничего совсем нет моего.
Этого не высказать в сатире;
Даже и на тысячный прогон...

Прижимаюсь трепетно к страницам,
Проникая в них, сливаясь так
Словно бы слова других - глазницы,
На которые надели руки фрак,
Словно бы не зря я босоногий,
Проиграл себя за семь ночей...
Но не терпится и ей меня потрогать;
Богу лишь известно то - зачем.

Просыпаюсь не в своей постели,
Всё кругом мне чуждо и темно;
Неужели гении хотели,
Чтобы мучался, греша как заводной -
В мыслях боль, а в чувствах откровения;
И дышать наощупь это блажь.
Надоела мне моя деревня.
Знаешь, милая, скажи мне «город наш»...