Пол, потолок, четвёрка стен -
панельная тюрьма.
Бегут секунды в пустоте;
февраль сменяет март,
ползёт холодная весна
сквозь щели старого окна,
за горло держит тишина
и в душу смотрит тьма.
Кто сможет противостоять
непрошеным гостям?
Старинный том - печаль твоя;
страницы, шелестя,
бегут за стрелкой по кругам,
и на страницах - шум и гам.
Так море бьётся в берега.
И берега блестят.
То - пепел мёртвого костра.
То - соль глубин морских.
То - дух, оставивший свой прах
и злобный от тоски.
Всего лишь призрак, тень, фантом,
всего лишь "нечто" из "ничто";
но он ведёт с собою шторм,
и волны высоки.
Смывая строки и слова,
сбивая стрелок бег,
идёт, гремя, девятый вал
на хрупкий берег век;
в глубинах памяти, на дне,
дарует полночь жизнь волне.
В панельной клетке
в тишине
рыдает человек.
8 сентября 2020
Соль глубин морских
© Copyright: Антон Кушнер, 2020
Свидетельство о публикации №120090806576
Свидетельство о публикации №120090806576
Рецензии
