Пожелтеет портрет,изоврется тетрадь,станет старым поэт и начнет умирать.Так желтеет трава и туманится даль.Так стареют слова,превращаясь в печаль.Стал бы весь белый свет мрачно-серой стеной,когда б снова поэт не рождался весной,как цветы,как трава,как желание петь и как вера в слова,что не могут стареть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.