Мне быть на пролете возле – неизменно удручающе.
Оглянись, за спиной ворох семян дум кишмя.
Жвалы прошлого, сомкнуться на нас в настоящем
Не станет — ни тебя, с тобой хрен, ни меня!
Я выродок своего же недужного сознанья.
Смола ночная с каждым годом гуще.
Из под ног и до лба, затмевая рассудок впивается
Рой прожитых мук колорита пера воронья.
Он мне отвратен... Пожинает, смердит
Сидя на круче, ветхих рифм и доступных ****ей.
Это пойло ум явно иступит!
Велось прочно, до мозга костей.
Ни то молоды были, припомни
Так уверенно ставили шаг.
А сегодня? Размеренны будни
Сдвига нет, не прошли этажа.
В этом мирном до страха укладе,
Как в агонии смертной хрипя,
Извиваюсь в тончайшем астрале,
Что прибитая камнем змея.
Ты мой враг, самый близкий предатель
Опустил перед недугом меч
И возлег у плиты на кургане
В жертву всех неисполненных мечт.
Голосом разума
© Copyright: Артём Крячкин, 2020
Свидетельство о публикации №120090706978
Свидетельство о публикации №120090706978
Рецензии
