Она была немного старше.
Да и я не мальчик.
Всё могло бы быть иначе,
Но уже не важно.
Мы по-взрослому сыграли.
Навсегда, похоже.
Глаза не выдадут печали.
Вот рана,
Соль
И ложка.
А на пороге осень вместо неё,
Наверное.
С холодным сентябрём,
Не оставляя веры
Больше в нас.
И пока засыпает мой город –
У неё в разгаре день,
И она пишет явно без повода
Что-то о главном,
Но уже не мне.
Где-то за океаном,
В этом странном таком сентябре.
В этом сентябре
© Copyright: Игнатьев, 2020
Свидетельство о публикации №120090706810
Свидетельство о публикации №120090706810
Рецензии