Ещё не вечер, мы надеемся на встречу.
С тобою я одной судьбой давно повенчан.
Но скоро год, как самолёты не летают,
А в небе тают облаков попутных стаи.
Где рвётся бриг с причала в волны на свободу,
Там для тебя готовят трапы мореходы.
И для тебя, хоть ты не пьёшь, бутылку рома
Припрятал старый кок при выходе из дома.
Все по местам стоят с утра сегодня рано,
Но мостик ждёт и не дождётся капитана,
Который пробует, старается молиться,
Чтоб, чёрт возьми, нам всем в пути не простудиться.
Наступит вечер, где обещана мне встреча.
Где ты щебечешь, а твой голос так доверчив.
И я, сойдя с цветами с трапа утром рано,
Вдруг встречу трубку капитана у фонтана.
Идёт трубою дым из вересковой трубки,
Лицо всё в шрамах, как мундштук её в зарубках.
Сегодня дует в спину нам попутный ветер,
И пахнет старым добрым виски всё на свете.
Дым вересковой трубки
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120090706504
Свидетельство о публикации №120090706504
Рецензии
