Наслышанный про то,
что волка кормят ноги,
Гоняюсь я за ней,
своих не чуя ног,
Но, видно, впопыхах
прогневал чем-то бога,
Поскольку до сих пор
безрадостен итог.
Я тысячи дорог
прошёл за ней по свету,
И веру миру дал,
планету озаря,
И речи говорил,
умней которых нету,
Из кожи рвался вон -
да только всё зазря.
Твердят мне все вокруг,
что зря я трачу время:
Ведь я же для неё,
на цвет её и вкус,
Незнамо от кого
рождённый в Вифлееме
Какой-то нищеброд,
какой-то Иисус.
Нищеброд
© Copyright: Владимир Муковнин Избранное, 2020
Свидетельство о публикации №120090700448
Свидетельство о публикации №120090700448
Рецензии