Сломалось дерево, сломалось.
Упала старая изба.
Порвались струнушки, порвались,
Такая у избы судьба.
Давай-ка выпьем, погорюем,
Присядем у твоей стены,
Потом с тобою мы отбудем...
Где, говорят, не верят в сны.
В круженье тихом листопада
Село прощается со мной.
Вот города бетонная ограда
И лик его неясно голубой...
Путь в город
© Copyright: Хабаров Олег, 2020
Свидетельство о публикации №120090703772
Свидетельство о публикации №120090703772
Рецензии