Я утомлен бессмысленной рутиной,
Задаром проживаю новый день.
И так вся жизнь - картина за картиной,
И всё какая-то, по правде, дребедень.
Но я не жалуюсь, ведь каждый себе Бог,
Сам себе враг, союзник, разрушитель.
И знаю, что, скорей всего бы, смог
Построить тихую и мирную обитель.
В своей душе, без страха и упрёка,
Без глупых выражений, мерзких лиц.
Единого и цельного потока,
Что не имеет формы и границ.
Как же прожить ещё один момент....
Чем одарить, когда в душе так пусто?
Сказать кому-то милый комплемент,
Но без улыбки он звучит довольно грустно.
Какая-то безмерная тоска
Приходит иногда к поэту в гости,
Но и она, по-своему, сладка,
Смиренна и тиха, и хлеб не просит.
Увидеть свет в бессмысленных речах,
Поймать за хвост предательскую скуку,
И больше не держать в своих очах
Ненужную, но праведную муку.
Скука
© Copyright: Александр Балабанов 3, 2020
Свидетельство о публикации №120090602336
Свидетельство о публикации №120090602336
Рецензии