Стал мне жизни комфорт —
задачей...
А мошны пустота — упрёком.
Я
из прошлого ран не прячу,
боль
от них сильна не по срокам...
Не по времени ход событий —
что
прошло у иных — мне в новость ...
Вижу
проседь, не вижу прыти
в одногодках
моих «совковых».
В наступлении время вечно,
недосуг,
счёт потерь в атаках...
Хоронить
поспешаем встречных,
жёны
тоже спешат отплакать...
Не в упрёк им срока
кручины,
просто данность и так
сложилось...
Как там пелось в «Гардемаринах»,
мол —
«Откуда, скажи на милость»?!
До сих пор не пугала старость...
«За горами»,
мне так казалось. На дозорных
её я вышел...
Там сварливость ползла,
усталость...
Сразу злость, подтянув
резервы —
Отгоняет дозорных в темень!
Я ногой
норовлю «без нервов» вбить
стопу
в чернозёма стремя
Сроком за сорок
© Copyright: Сергей Хорт, 2020
Свидетельство о публикации №120090508809
Свидетельство о публикации №120090508809
Рецензии