Догорать

В свои пятнадцать в редком вдохновенье
В сердце неуклюже, глубоко
Погрязла в свет любви, и в ней творенье
Речкою писалось и росло.
Мне бы только видеть хоть немного,
Только бы лишь слышать голос твой,
Писала я, счастливая до гроба,
Как казалось, ночи напролёт.
Светлый, бесподобный, интересный,
Бесконечно хрупкий и простой.
Только я рыдала в исступленье,
Понимая сложно - Он не мой!..

В свои шестнадцать лет я стала глубже.
Я связала в нитки наши сны.
Подурнел он, если честно тоже,
Вдруг не стало в слове чистоты.
Я его увидела однажды.
Что-то изменилось. И огонь,
Что казался горячее, краше,
Вдруг стал жалить, спыхивать потом.
Догорали чувства, и в смятенье
С мыслью, чтобы прошлое унять,
Я держала за руку, и время
Медленно клонила будто вспять.

В мои семнадцать пепел разносился.
Я умнее стала. Сказки - сон.
Только ссоры помню, что за диво?
И потом заснули мы на год.
Не было ни запятых, ни точек.
Соль, горчица, перец на душе.
Он был где-то. Я исчезла, точно.
Песен незаконченный куплет.

В восемнадцать я была жестока.
Изменились взгляды, но душа
Так же исцарапалась вся в строчках
Про любовь, погоду января.
Про то, что вяжется не очень,
Что никто не нравится теперь.
Возвращаюсь, к пеплу у истока,
Где печально, скучно, пусто, тлен.
Ты теперь другой без откровений.
Слишком жалкий, чтобы дописать,
Что разочарована в тебе я.
Ты теперь останься догорать...