Я никогда не знал

Я не знал никогда, кто такие поэты…
Хотя стал я поэтом: так считал себя сам.
Я писал много песен про жизни сюжеты,
"Посвящений писал, и писал эпиграмм".

Я друзьям на надгробные черные плиты
Строки клал золотые, что вечно звучат:
«Никогда в этом мире не будешь забытым».
Оказалось, морталии эти молчат…

К ним уже не приходят ни дети, ни внуки,
Бронза черною стала, скривились кресты,
Моих слов камнем сожраны, скомканы звуки,
Память просто сумела остыть…

Много слов посвятили Высоцкому, Далю:
Эти Люди умели весь мир изменить…
Но, чуть-чуть погодя, вдруг другими мы стали.
Стали думать иначе. О прошлом забыть.

А оно ведь от нас никуда не девалось:
То, чему нас учили деда и отцы.
И сегодня нам просто как память осталось
Жить судьбою лишенной от предков овцы.

Лишь зеленку жевать, и, запив Кока-Колой,
Говорить о сегодняшней сути житья:
«Предков жизнь не была не простой, не веселой,
Той, которой сегодня так счастлив стал я…»

Стал ты счастлив, богат, знаменит, и, возможно
Станешь счастье когда-то деньгами считать.
Права нет на совет. Но смотри: осторожно:
Как бы в эдаком счастье овцою не стать!

Будет зелени много, и Высшего Света
Ты узнаешь приветствие и благодать…
Постарайся сдержаться, и выжить при этом,
Ведь тебя Человеком родила твоя Мать.

… А теперь о поэтах: их было не много.
Жили ведь они жизнью и законом другим.
Они шли по извилистым, темным дорогам,
Что бы стать твоим Светочем, светом твоим.

И, сгорая в кострах, или в залежах водки,
Жизнь сжигали в эпическом подвиге том,
Не мечтая о фанов прожорливой глотке,
А в заботе о счастии вечном ТВОЁМ!

Я не знал никогда, что такое Поэты.
Только Бог меня взял, приютив, накормил.
Я обязан Ему до скончанья за это.
Буду вечно писать, пока хватит мне сил.