Комок из боли

Я себя же прошу ответить: «Неужели всё правда плохо?». Я стал чаще писать о смерти, не желая на деле сдохнуть. Но всё больше сомнений полон, что смогу в этом мире выжить, превратившись в комок из боли с сердцекамнем давно остывшим.
Все знакомые повзрослели, только я, как и прежде, болен  написанием строк-истерик, неспособный на что-то боле, ибо  конченый неврастеник с долей примеси интроверта. Груда комплексов пала тенью, за которой не видно света.
Я в бетонном лесу скитаюсь, чтобы смысл найти какой-то в этом мире, но лишь раздраем разум полнится год за годом. Нет ни компаса, нет ни карты – я вслепую бреду, ломая хрупкость грёз, лишь успев от старта оттолкнуться слегка ногами; и иду, отбивая шагом danse macabre предельно чётко. Всё окуталось вязким мраком и мерзотно-постылым гнётом. В пелене перспектив туманных всё, что вижу: уходит время быть счастливым – мешает память, что кусает мозг лютым змеем.
Я вопрос задаю судьбине: «В моей жизни наступит праздник?» – но по-прежнему всё рутинно: счастья нет ни в одном Фикс прайсе.  Оно где-то там за препоной, что минуть не хватает нервов.
Как мне жить – до сих пор не понял.
Объясните. Хоть кто-то. Где вы?