Из цикла Времена года

ОСЕНИ ПРЕДТЕЧА

Эх вы, синоптиков блаженные посулы!
Сиди в деревне и погоды жди.
А в небе кто-то с треском бьет посуду
И проливает желтые дожди.
Вот вам и август - отпуск весь насмарку,
От насморка сто раз себя лечи:
Глотай таблетки, дегустируй "старку"
И, как старик, валяйся на печи.
Унылый месяц, осени предтеча,
Дожди на землю продолжает лить.
Вот если б волчьей крупною картечью
Все эти тучи к черту перебить!
Дожди-туманы развести руками,
Услышать птиц живые голоса
И плыть на пароходе вверх по Каме
В еловые уральские леса.
И чтобы наступило бабье лето
Хотя бы на ближайшие пять дней...
Но мокрый август не дает ответа
На молчаливый зов души моей.

ХОЧЕТСЯ УЙТИ В СЕБЯ

Кленовый лист осиротело
Прилип к оконному стеклу,
И требует уюта тело,
Стремясь к домашнему теплу.

Не хочется работать очень,
А хочется уйти в себя...
Зачем Господь придумал осень,
Себе подобных возлюбя?

НЕ УСЛЫШАТЬ ОТ ВЕТРА ОТВЕТА

Спозаранок тревожными далями
Проложили свой курс журавли.
Бронзовеют листья медалями
На широкой груди земли.

А сентябрь совсем не осенний -
Весь пронизан густой синевой,
Он стоит, будто юный Есенин
С золотою своей головой.

Не услышать от ветра ответа -
Лес и поле под солнцем тихи,
Как стихийные эти стихи,
Словно листья слетевшие с веток.

ПРЕДЗИМЬЕ

В столицу спешат телеслухи.
Синоптик, в жилетку одет,
Грозится, что белые мухи
Застудят ноябрьский рассвет.
И ветер, осину занянчив,
Зимы выступает гонцом...
Осенний порядок обманчив,
Как сказка с хорошим концом.

НА ДВОРЕ ПЛЮС ОДИН

Я доволен сегодня
Хорошей, не зимней погодой -
На дворе плюс один,
Но на завтра вернется к нулю.
В долгой скуке моей
Каждый звук обращается в оду,
Я о лете ушедшем
Природу напрасно молю.
Там светлы небеса,
Зелен маленький луг, на котором
Розовеют под солнцем
Невзрачных цветов огоньки,
И стрекочут кузнечики
Радостным свадебным хором,
И монашкой склонилась ветла
У прохладной негромкой реки.