И каждый, кто писал стихи,
Тот, опракидывался в явь,
Души малейшие шрихи,
Вдруг превращаются,
В давление в аорте,
Любовь красива, чёрт возьми,
И без неё, душа не может жить в комфорте.
Мы все стремимся к красоте,
Она живёт средь осени и женщин,
В заветной маленькой мечте,
Где есть улыбка, стать и плечи!
А может, в натруженных руках,
И сипловатом голосе мужчины,
Что серебром в своих висках,
Для той улыбки стал причиной?
И каждый, кто писал стихи
© Copyright: Васлий Кузьменко, 2020
Свидетельство о публикации №120090504883
Свидетельство о публикации №120090504883
Рецензии