Поистине питания не хватает,
Когда тот снежный, вязкий ком,
По ободку меж глаз ныряет,
И исчезает за бортом.
Еда для нас, что страхи для больного:
Одиночество, тоска и грусть.
И как солдаты возглавляют
Дорогу меж ветвями муз.
Забота, упоение, теплота, -
Для нас не точные науки.
Нам б скорби, да глоток вина,
И бросить взгляд на кровяные руки,
Синюшние, что кожа мертвеца.
***
© Copyright: Клюев Андрей, 2020
Свидетельство о публикации №120090504593
Свидетельство о публикации №120090504593
Рецензии
