Пристало ль мне скрываться за словами.
И не легко тебя отдать, поверь,
Той смерти-женщине
с губами,
Похожими на замкнутую дверь.
Пристало ль мне метаться безотчетно,
Углами комнат, замыкая круг,
Перебирая встречи, словно четки,
Когда тебя напоминает все вокруг.
Пристало ль мне, измучась и изверясь,
Лелеять подступающую грусть,
Хранить надежду, хрупкую, как вереск,
И рассыпающуюся, словно ртуть.
Нет, не пристало мне скрываться за словами.
Я не могу тебя отдать, поверь,
Той бледной женщине
с губами,
Похожими на замкнутую дверь.
Я не могу тебя отдать
© Copyright: Любовь Твердохлебова 111, 2020
Свидетельство о публикации №120090503192
Свидетельство о публикации №120090503192
Рецензии