Пришёл сентябрь, и осень на дворе,
которую шутливо бабьим летом
мы звали. Ты ходила в янтаре:
на тонкой ручке с тоненьким браслетом,
на пальчике янтарное кольцо,
в ушах сережки и колье на шее,
и нежным было каждое словцо,
а волосы пышнее и рыжее.
Ну да, мы были молоды тогда
и не любили слякотную осень,
грядущие мы кляли холода,
а дождь осенний вовсе был несносен.
Мы долго вместе прожили, давно
мы стали щепетильнее и мягче, –
так с возрастом хорошее вино
становится богаче, тоньше, ярче.
Ты стала вновь похожа на янтарь,
как капля солнца грустным бабьим летом,
а я пою, как на току глухарь,
и так положено не юношам – поэтам.
04.09.2020
Янтарь
© Copyright: Марк Полыковский, 2020
Свидетельство о публикации №120090406332
Свидетельство о публикации №120090406332
Рецензии