Жупел навевал потоки мыслей:
Тронут революцией и мастер,
Умер, напевая об отчизне,
Странно ль, что всем слушалось не всласть, но
Толпам не укажешь пальцем сверху,
Надобно смеяться или плакать,
Толпам лучше бросить душу в клетку,
Выйдет только тело, словно с плахи.
Оболочка мастера в порядке:
Те же черты, тот же дряхлый профиль,
Все бунтует сердце по привычке,
Но призыв не слышат уже ноги.
На площади
© Copyright: Владимир Крейсер, 2020
Свидетельство о публикации №120090402823
Свидетельство о публикации №120090402823
Рецензии
